Frio

A porta já não range nem há passos no corredor,

naquele chão já não.

A caneca amarela não fumega mais.

O chá já está frio, arrefeceu

A janela branca ficou aberta

mas a chuva não entra.

Ficou lá fora,

não quis estragar as tábuas

(que a água apodrece o soalho).

A chuva espera,

a chuva não se cansa.

Troncos

As folhas da minha copa esvoaçam. Afastam-se dos meus ramos, como se puxadas por cordas de fumo invisível. Não se vêem. Só se sente o levíssimo peso a deixar os meus braços de madeira, imóveis. E os meus pés que continuam raízes, colados a este chão que não respira nem engole o tempo que este vento empurra e protege como se fosse seu.