Branco

Em folhas de papel,
Delineadas. Delicadas.
Limpas, maneirinhas,
Já acinzentadas, mas ainda assim, Perfeitas.
Letras perdidas, mas não desfeitas.
Num só gesto, compostas em linhas,
Num movimento seguro e cuidado,
Surgem traços, em papéis outrora imaculados.
Minutos passados, riscos riscados.
Frases escritas, devoram o espaço,
Das linhas perfeitas agora usadas e traçadas.

Mas nada de novo...

São só traços cinzentos.
Delineados. Compostos. Alinhados. Riscados. Perdidos e achados.

Tumulto que ocupa agora a folha de papel, outrora branca e imaculada.